Des graviers dans la bouche

Des graviers dans la bouche

Et des clous dans le cœur,

J’ai des colèr’, des peurs

Sur des rêves farouches !

Quelques morceaux de verres écorchent par instant

La peau fragile encore de mon être naissant.

J’ai des instants de grâce, portée par le courant

D’une joie imprenable, d’un divin filament.

J’ai des failles pourtant entachées de blessures

Et d’un fardeau de peur  de m’éloigner de moi.

Je marcherai  encore, je marcherai bien sûr

Jusqu’au-delà des larmes et je me tiendrai là.

Quelle vague m’effraie ?

Quel obstacle me tient ?

J’irai jusqu’à demain ;

Devenir et créer !

Anabelle Laye Martinez

Mourir en vie

Se retrouver un jour confronté à la mort,

Insoutenable peur, transpiration muette

D’un cœur qui se retient, ne donne ni ne prête

Qu’un souffle partagé parce qu’il en veut encore.

Encore et toujours plus, d’envie et de plaisir ;

Encore des certitudes, convictions rassurées,

Epurées de la crainte. Et l’angoisse accrochée

Qui longe tous les songes, faisant l’amour au pire

Dans le meilleur des cas ; et chacune des nuits

S’effondrant sous des rêves étouffés et honteux

D’avoir peur de donner, d’ouvrir un peu les cieux.

L’angoisse à bout de doigts, l’effroi à bout de cris !

Se retrouver un jour confronté à la mort

En ayant oublié de vivre encore un peu.

En ayant retenu que le trop, le trop peu

Sans accueillir le Tout et en soi : le Trésor…

Anabelle Laye Martinez

Le sonnet des drapeaux en berne

Les drapeaux sont en berne, sous les cieux immobiles,

Sous des étoiles sourdes à nos gémissements,

Des angelots frileux aux grincements de dents.

La vie s’est arrêtée, suspendue à un fil…

Et le fil de la vie s’est rompu quelque part

Entre l’enfer et nous, la peur et la folie.

Assis au bord du monde, le divin pleure et prie

Sur des poignets d’humains qui détruisent son art.

En restera t-il un pour leur montrer la voie ?

Mais quand bien même, alors, il irait aux arènes

Dévoré par les cris, de dénoncer la haine.

En reste-il un seul pour aimer toi et moi

Jusqu’à devenir fou d’avoir pu croire encore,

Alors que dans leurs tombes, soupirent tous ces morts ?

…

Anabelle Laye Martinez